I la nave va (238)

 

No Gato Vadio não cheguei a ler o "Le chien qui fume". Deveria tê-lo lido por ser uma coisa do Porto. Fica para a próxima.

Obrigado aos amigos.

 

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Fazer render o peixe (237)

Navio parte hoje para o Porto. Já deveria estar na estrada, em andamento, a rolar rumo ao Porto. Mas ainda aqui estou.

Navio apresenta-se no Porto, no Gato Vadio, às 17h. Amigos.

Vou ler o texto do meu amigo Luis Serra sobre o livro Navio.

 

E la nave va

Luis Serra

1.Se apresentar um livro é difícil, apresentar um livro de poesia é muito mais. Hannah Harendt, num ensaio incluído em Homens em Tempos Sombrios, escreve, com exactidão, “falar dos poetas é uma tarefa incómoda; os poetas são para os citarmos, e não para falarmos deles.”

Imagino quase sempre o público destas sessões de apresentação, dizendo entre dentes em direcção ao orador: “diz qualquer coisa de original, diz qualquer coisa de original”, e penso no Nanni Moretti (num dos seus filmes) em frente à televisão: “diz qualquer coisa de esquerda, diz qualquer coisa de esquerda” D' Alema di' una cosa di sinistra. Mas, convenhamos, dizer qualquer coisa de esquerda, sobretudo hoje, é mais fácil do que dizer alguma coisa de original sobre um livro de poesia.

A um livro de poesia só se pode responder, como toda a gente sabe, poeticamente. O ensaísmo e os seus avatares são sempre um pouco penetras na wild party que pode ser a poesia.

2. Dito isto, perguntemo-nos, o livro do José Miguel Gervásio, Navio, tem ou não tem? Tem. O quê? Swing. Não é um livro de pensamentos, mas antes um livro onde, em primeiro lugar, se tenta cumprir um conselho do Marquês de Sade (Sobre os Romances): não ponhas a tua palidez naquilo que escreves. Mas isso não quer dizer que estes textos não estejam carregadinhos de melancolia. Só que esta é ultrapassada pela direita por um desassossego que convoca Kerouak ou Baudelaire. O JMG, que costuma dizer-se muito da Abissínia da Fonseca (Fonseca é um dos outros apelidos do JM), sabe, como Rimbaud, que “o mais provável é que uma pessoa vá para onde não quer, que faça o que não queria, e viva e morra de um modo totalmente diferente do que sempre desejou”(Cartas da Abissínia, & etc,p.76), mas não desiste de ser na literatura, na pintura e etc, “a vizinha louca como uma rainha distraída que tece à porta de casa um pano vermelho sem fim”(p.16, Navio).

3. A bordo deste navio vai muita bicharada¸ mas destaca-se a presença do cão, que imediatamente associo a Diógenes, o cínico, e à sua escola de liberdade, de recusa do poder, de apologia da margem. Todos os poetas são cães vadios:

- p. 13, Pulgas;

- p. 40,Olho de Cão;

- p.50, Não ser à sombra das oliveiras.

Portanto, ser à margem: recusa do desejo de poder.

No entanto, não se recusa aqui o poder do desejo, havendo nestes textos lugar para o amor aos próximos ( e é aí que entra também a melancolia), não ao próximo (nada de beatices!), que perdemos e vamos perder.

Um dos textos mais tocantes que estão na esfera desta melancolia é o da -p. 25, Coscorões e mel dos mortos

O que é dito e o que não é dito, neste livro, comove.

4. Para concluir: a poesia do JM tem uma qualidade, que é ser poesia. Cesari Pavesi dizia que a poesia tinha começado quando um tipo chegou ao pé do mar e disse: parece azeite. As palavras, nos textos do JM, estão combinadas de tal forma, ou desconcertadas de tal forma, que delas se desprendem a energia e a vivacidade que nos permitem vislumbrar “o que falta para tocar o fundo”( Herberto Hélder). Como num filme do Fellini, la nave va, poeticamente: não há aqui prosa disfarçada de poesia, apesar dos textos terem, quase todos, a forma de prosa.

Voltando à imagem do azeite, e para terminar, se este livro fosse azeite seria um azeite que sabia a azeite, não um desses azeites extra-extra virgens feitos para quem não gosta de azeite.

 

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Cartas do vale às coisas que sei (236)

Queridas pedras.

Fiquei outra vez por aqui. Não me mexi a manhã toda. Um centímetro sequer para matar a sede ou realizar outro assunto do desejo. Não, não é verdade. Andei pela casa e fui até à varanda de onde melhor se avista o vale. Mas as nuvens tomaram-lhe a garganta toda, fazem da paisagem um buraco cinzento e sem fundo. Afundam-se pela terra adentro, parecendo levar consigo as coisas do mundo nas correntes de ar onde circulam. Não se vê mais nada. Virão flores, estou certo disso.

 

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Dining at Mekong's, London, UK (235)

 

Querida Tarantantan.

Não sei se sobre o vale acontecerá a aberta que tanto desejo, para que se afastem as nuvens, para o ver florido. Anseio por essa espécie de Primavera, sabendo de antemão que logo virá o estio e a seguir o Outono. Ainda que quase tudo passará a um outro ciclo de vida que tão bem conhecemos, fazia-me falta esse estado de natureza mais ameno, ainda que verde. Mas o tempo apresenta-se alterado, com ligeiras diferenças, relativamente ao dia de ontem. Menos frio, apesar da humidade que se entranha no corpo. Passei parte da manhã a ver nuvens no céu. É rio aquilo que corre lá em cima em direcção ao vale de que te tenho falado que vejo à janela. Cheguei mesmo a pegar numa fita métrica e a medi-las à medida que passavam. Sabias que algumas medem mais de 60 cm, por 30 de largura? É um espanto a natureza que aqui se pode observar.

 

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234

 

Querida prima. Acordei bem disposto apesar do acidente de ontem. Abri os olhos com o cantar dos pássaros que aqui são muitos e cantam-me à janela do quarto. Por vezes até entram pelo quarto, apesar de lhes ter dado ordens no sentido de o não fazerem. Gosto, como bem sabes, dormir até tarde. Mas, como deves calcular, não consigo fazer-me ouvir a todos os pássaros que há por aqui. Nem imaginas quantos são. Por isso, hoje, deixei que me acordassem para não lhes interromper o guizo. Saltei da cama e dei comigo pelo corredor verde até à casa de banho e em chinelos de quarto. Pus sem demoras a água quente a correr no lavatório. Fiz outras necessidades, enquanto a água corria. Barbei-me e imaginei que pintava um retrato meu. Fiz poses e carantonhas como se fosse um homem louco. Espalhei a espuma no rosto, na cabeça erma e vi-me neste preparos ao espelho. Fiz riscos na espuma branca. Mando-te uma fotografia que tirei da minha cara naquele estado

Amanhã hei-de ir até à cidade buscar outro par de meias de lã que faz muito frio e ando com dificuldade em manter os pés quentes.

 

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233

Querida prima. Hoje cortei um dedo ao pequeno almoço. Logo pela manhã a passar manteiga nas torradas a faca afiada veio beijar-me com suavidade a pele e sangrei desalmadamente. Fiz um curativo, acabei o jejum e dirigi-me à janela que dá para o quintal. Lá em baixo passava um pastor e o rebanho. O pastor acenou-me. Sou dele conhecido, costumamos conversar na rua quando nos cruzamos entre as cabras que guarda. Dei sem grande história uma volta pelas redondezas. Do campo vê-se um vale e apetece ir mais longe, mas a chuva que tem caído com abundância não me encorajou. A humidade destes dias desagrada-me. Voltei a casa e pintei um jacinto antes da hora do almoço.

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233

Tenho no corpo oito coisas de cada vez e um fio de cabelo que não me pertence. Certa vez deram-me uma orelha, ou terei pedido emprestada para usar três na cabeça, e não duas. Veio junto com um sorriso e selos de correio, postais e envelopes. Vou escrevendo. Dou novidades.

 

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232

Querida prima, depois da diarreia de ontem não me consigo mexer. Dói-me o cu todo e mal consigo andar. Tenho ingerido a conselho médico muitos líquidos, e feito autênticas purgas de jejum. Água e mais água e coisas grelhadas que me sabem mal. Alimento-me das vistas do sítio onde estou, destes vales, e das nuvens que parecem inofensivas baleias do céu. Tenho estado sentado sabes onde? Perto de um prado que começa a encher-se de flores. Hoje choveu e caminhei utilizando um caminho entre as ervas altas e agora estou sentado aí, nesse sítio que te digo. Estou a ouvir o cantar das cobras que tem a forma de um silêncio de vidro, muito delicado e facilmente quebrável. Escrevo-te amanhã novamente, pela hora do entardecer a dar novas do meu estado de saúde.

 

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231

 

Aviso à navegação e ao público amigo em geral.

Estão todos convidados. Vai ser uma festa. Prometo que vai. E quando digo todos, quero mesmo dizer todos. Todos, com uma pequena excepção. Uma coisa de circunstância, um detalhe que caracteriza a excepção e que não vou com ele agora perder tempo. Todos são todos, e pronto. Por isso digam de boca em boca, ou gritem alto, façam como queriam. Digam por aí que vai haver festa na Fonte de Letras. O artista/ poeta é da casa e apresenta-se na sua única primeira pessoa.

Estão todos convidados, volto a dizer. É a festa oficial do lançamento do NAVIO à água. É verdade, o barquito parte no Domingo, dia 24 de Fevereiro. Espera-se que parte bem.

NAVIO é uma edição &etc. A &etc é uma casa antiga recheada de artistas, poetas e escritores. Todos marinheiros de primeira qualidade. Talvez consiga arrancar o Vitor Tavares, editor de cânones e sinfonias literárias da Rua da Emenda. Talvez o consiga trazer, do conforto de Lisboa, até à Fonte do Alentejo. Navio está um livrivrinho bonito, quase metafísico e que se inscreve com gosto no idioma da poesia.

Mas a vamos a factos, no tal Domingo, nesse dia 24, à festa na livraria mais bonita MUNDO. Vamos lançar o NAVIO contra a corrente da vida. Espera-se bom tempo na costa, dado que a coisa feita de poesia como é, torna-se frágil e, por vezes, estas coisas voltam-se de borco.

Lá vos espero, no dia 24 de Fevereiro, na Fonte de Letras, às 5 de la tarde, eu, Capitão de mar e guerra, piloto experimentado em travessias perigosas e embarcações de recreio, e o meu amigo Luis Serra como primeiro imediato, conhecedor da palma da mão e de outros trilhos secretos que eu cá sei.

Lá vos esperamos. A vida é uma aventura. E eu gosto dela assim.

 

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232

Ao 18º dia, desenvaginadas, surgiram dos destroços as duas pérolas da tripulação. Miss I, enfermeira espacial, e Paula Bushenkova, cosmonauta especialista em comunicações inter-planetárias. No momento da explosão que se seguiu ao embate, estavam em hiper-hibernação nas cápsulas de sono. Herméticos e perfeitos, os casulos protegeram-nas, escapando ilesas do choque, do incêndio de grandes proporções, da destruição generalizada. Quando apareceram na frente do Capitão Flint que se esforçava por manter a moral dos companheiros ao nível do aceitável, nasceu um momento de esperança. A súbita alegria do reencontro contaminou os corações de plástico dos imediatos e do sargento especialista. O olhar de Flint brilhou no negrume da situação. A esperança espalhou-se viral. Trocaram beijos, abraços e palavras de conforto espacial ainda que, no íntimo de cada um, pairasse o espectro da condenação.

Paula Bushenkova entrou rapidamente no espírito que é necessário para construir uma equipa vencedora. Na academia de altos estudos espaciais formara-se com as melhores classificações, era uma mulher cheia de boa energia, e quando se empenhava a expressão do seu corpo espelhava o frémito do desejo, borbulhando de entusiasmo perante as dificuldades. Concertou num ápice o pequeno robot de serviço, substituindo-lhe os módulos queimados por novos que conseguiu montar a partir dos destroços da nave. Recuperou numa noite de trabalho a torre de telecomunicações, e encontrou forma de canalizar a energia das baterias da nave para a pôr a funcionar.

Miss I improvisou uma sala de operações e coseu o braço perdido de Joe Gold Caparica. Flint recuperava de um estado de melancolia profundo e voltava a comandar como se conhecera. Os imediatos, a postos, recolhiam peças dos destroços para construir um rover lunar que os levasse ao encontro da salvação.

 

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