Oito e meio (Eight and half)

Às seis da tarde o dia parecia primaveril. O solarengo momento esticou-se para lá das seis e quase bateu nas sete. Como roçou não chegou a tocar, acabou-se ali o instante, paciência. Amanhã haverá mais daquilo e mais longo, é verdade. Mas não me dei por vencido. Fechei os olhos e o dia continuou cá dentro como o vi lá fora. É tudo uma questão de pensar azul e brilhante, azul e brilhante, azul e brilhante, com ritmo sincopado como se fosse uma máquina de zurzir lenta. Os dias assim deixam-me sempre o olhar perplexo, tão preso a tudo que mal ouvi o que me perguntaram, "para que lado fica o Areeiro?". Lamento, respondi, estou a ver o Sol, agora não posso. Mesmo que soubesse a direcção a tomar não poderia ter respondido, não poderia dar uma resposta precisa, estava cheio, de boca cheia, com os olhos presos a tudo.

Oito (Eight)

("O Jardim dos Loucos" - Coisa pintada em 1994 e remontada hoje com um desenho de 2008)

One (in hungarian)

Másnap, meglehetősen betegen, gyomrom tartalmát egy nejlonzacskóba öklendeztem. Rosszindulatúan néztek rám, az együttérzés legkisebb jelét sem mutatták. Hogy lehetséges az, hogy egy másodosztályú utas kihányja az első osztályon bekebelezett ízes lakomát? Először egy szót sem szóltak, majd suttogni kezdtek. A rosszindulatú megjegyzések hallgatása helyett inkább eltakarítottam a zacskót, és integettem a tengernek, üres gyomorral.

(Thank you!)

Sete (Seven)

Com o coração a bater largo saltei para dentro da noite. Engoli o ar frio da madrugada para manter vivo o ritmo da pedalada. Como um obstinado bootleger cruzei o negrume da Serra de Monfurado e tive visões como só a noite as pode dar. Rolei na companhia da Brigitte sobre uma estrada lenta até alcançar o primeiro objectivo da curta viagem. Vi o dia de cor malva a nascer redondo do outro lado do calcanhar do mundo. Tinha a noite cumprida e a pesar nos olhos quando desci da locomotiva. Esperei, numa estação de caminho-de-ferro saída de uma história antiga, pela ligação comendo laranjas e bebendo café. Finalmente, de novo num comboio com destino ao Sul adormeci na cadência da máquina. Apeei-me perto do mar e voltei a rolar por um caminho agrícola que me levou pela serra algarvia abaixo. Encontrei, por fim, o Arade verde exausto. A estrada poeirenta encenou o fim da minha viagem à entrada de um portão de pedra quando a Brigitte deixou de ser uma bicicleta. Cheguei, disse aos travões em uníssono.

Seis (Six)

Devido ao inverno o mundo fica por vezes sem sombra. Macilento, decorre por imposição da física e de todas as regras com que a ciência se dedica a demonstrar aquilo que prova como certo. Tudo fica mais cinzento nos dias de chuva, eu sei disso. (Encolho as pernas contra o peito e deixo-me ficar para ali mais um instante sentado enquanto me invade o silêncio que tem a forma de uma pêra, de uma mulher vista de costas como uma amêndoa. De um olho fechado como um olho fechado. De um sexo feminino como um fruto cheio de botões de punho. Como um raio de luz ou, o infinito perfeito. Tudo o mais que me assalta é o silêncio estreito da manhã que presencio. É como comer romãs com a boca vermelha). Lembro-me de um rio que era um espelho de água e de não lhe poder nadar. De um rio muito plano onde navegavam coisas. Destroços de armadas de esferovite, frigoríficos mutilados, ratos gigantes e foguetes soviéticos. É disto que me lembro. E também dos monstros de lama que saíam da água durante a noite para atacar sem piedade os amantes que se deliciavam de beijos salgados nas margens da preia-mar. Era como um mar muito aberto do sítio de onde o via. Gostava de o ver daqui, do alto deste sítio onde brilha a água da chuva como que após uma demão de verniz. Novamente, o céu cendrado. Como não existe mar em volta, do alto desta casa de província onde vivo, deixo-me ficar a olhar o azul longínquo do sul. Bebi, de um assentada, todo o café até ao fim e recomeçou a chover. Antevi enjoado pelo travo da manhã o dia breve.

Cinco (Five)

Sei cá bem ao que venho. Sei muito bem. Levo a cabeça num pensar de sonho enquanto rodopio o meu pé na terra seca que o Verão deu em queimar. É como se fosse um limite sobre outro limite. Sei cá bem ao que venho, por isso vou traçar uma circunferência em forma de sola de poesia e fazer circular a minha ideia na coisa que estou a desenhar na terra. É tudo por causa dos preconceitos. Faço, assim, um círculo no pó da terra. Está quase, agora é só juntar a extremidade do risco que o calcanhar linear traz atrás de si ao outro risco que descansa. E quando tudo se finar na sua forma espero ver o vento a soprar sobre cama da terra o pó aos olhos, do chão ao ar, um círculo de pó no ar. Posso pelo menos acrescentar que algumas coisas deste tempo merecem outra leitura, menos enfadonha e um pouco mais ridícula. A ser arte é aquilo que é, senão é nada. Bom, vou para sul a enganar as botas de borracha que andam pelo seu pé porque este ano foi diferente em tudo. Vou para Sul mais um nada de tempo a ver o que existe desse lado de lá. Mando postais de quando em quando, pela hora da fresca.

Quatro (Four)

( A proposito de "O nascimento da cona contado por um simples ponto vermelho-flor em trânsito sobre as águas de um lago, artérias e galerias de um corpo ou, a mulher lagarto tal como a vi e pintei nesse dia em que nada neguei")

Sonetti Lussuriosi di Pietro Aretino

I

Fottiamci, anima mia, fottiamci presto,

Perché tutti per fotter nati siamo,
E se il cazzo adori, io la potta amo,
E saria il mondo un cazzo senza questo.

E se post mortem fotter fosse onesto,
Direi: Tanto fottiam, che ci moiamo,
E di là fotterem Eva e Adamo,
Che trovorno il morir sì disonesto.

Veramente egl'è ver, che se i furfanti
Non mangiavan quel frutto traditore,
Io so che si sfoiavano gli amanti.

Ma lasciam'ir le ciance, e sino al core
Ficcami il cazzo, e fà che mi si schianti
L'anima, ch'in sul cazzo or nasce or muore;

E se possibil fore,
Non mi tener della potta anche i coglioni,
D'ogni piacer fortuni testimoni

Três (Three)

Estava deitado na cama de um quarto de hotel quando o telefone tocou. Atendi sibilando uma espécie de palavra que deve ter soado a um "estou" grave e lento que me depositou dou outro lado da conversa. A chamada não me era destinada mas, ainda assim, ouvi toda uma considerável palestra sobre empadas que estavam a cozer no forno. Fiquei a saber que o assunto era o centro de um agudo trava-contas familiar sob os auspícios da culinária. Escutei deitado a questão das empadas de peru preto. E como não sabia que os havia de outras cores o meu dia ganhou outro ressalto. O monólogo continuou até que adormeci no calor da estufa que imaginei a cozer empadas, infelizmente, sem saber como tudo acabou. Por vezes ficamos sem saber como tudo se acaba. Parece que acaba e é tudo.

Dois (Two)

Apenas pelo Natal se davam tréguas às dores. Saíam dos baús como as jóias e as relíquias da família e apareciam a brilhar nos distintos peitos das tias e dos tios e das afilhadas e dos restante elementos comensais que naquela altura se juntavam a comemorar a efeméride. Estas coisas que trazíamos ao peito como distintivo de família usava-mo-las a nosso bel-prazer, assim como outras mazelas mais do domínio geral, os padecimentos, os ais variados e assimétricos, as nossas pequenas enfermidades e o resto que são as cores com os que os outros se pintavam. Tudo cabia à nossa mesa dado que não sabíamos ao tempo distinguir, tal como ainda hoje o não sabemos, o riso do choro. Chorávamos a rir. Ríamos pelos outros quando também chorávamos. Para nós era tudo a mesma coisa, o riso e o choro. Habe nun ach! Philosophie... É o grito inicial do monólogo do velho Doutor Fausto na tragédia de Goethe que aqui deixo ficar. Éramos, sem o sabermos, seus filhos dilectos. Recapitulando as áreas do saber e a pompa dos graus académicos, o que ele canta é o desencanto do sábio, a angústia da incomunicabilidade do saber, a ansiedade do seu uso:

"...não me gabo de saber nada que valha

nem sequer de ensinar o que quer que seja

aos homens, que os faça ser dignos de inveja."

Quando estávamos à mesa comíamos com as nossas dores de trazer ao peito. Não éramos génios nem sábios, comíamos as coisas boas que apareciam postas em cima mesa. Por vezes comíamos as nossas dores.

Um (One)

Ao segundo dia, enojado como estava, vomitei sem alegria para dentro de um saco de plástico todas as refeições ali recebidas. Olharam-me com estranheza, não com indiferença. Como poderia eu, um simples viajante de segunda classe, neste luxurioso navio, ter vomitado as iguarias que me ofereceram na classe superior. De soslaio acabaram por se calar. Não dei ouvidos aos rumores e fiz o meu percurso de saco de plástico na mão contendo o vomitado. E assim, saudei amarelo o mar e lancei-lhe o meu estômago vazio.

On the second day, sickened as I was, I threw up unhappy into a plastic bag all the meals I'd been offered there. They look at me with awkwardness, showing no indifference. How could a mere second-class traveler, in this luxurious vessel have vomited the delicacies which were offered to him in first-class? With an askance attitude they became silent. I didn´t listen to rumours and made my way handling the plastic bag containing the vomit. Then, pallid, I salluted the sea and dumped in it my empty stomach.